A paz de quem?

Não tinha virado dez da manhã, e eu estava na minha doce Avenida Santo Amaro, a pé. Parece comum? Não é. Os que me conhecem, bem ou mal, sabem que as dez da manhã é o ápice do meu sono. O cume, o pico, o orgasmo do meu descanso. E eu já estava a pé na minha doce Santo Amaro. E chovia muito.
Os outros problemas da gente podiam ser como andar na chuva! Pelo menos para mim, depois que começou a chover e eu já estou molhado, aconteça o que acontecer, não me aborrece mais, continuo andando, reto, direto. Como se nada tivesse acontecido.
Mas eu tenho 18 anos, e minha coluna ainda é semi-nova.
Eu cheguei ao ponto da idade, porque um fato tão breve, tão cotidiano, tão urbano, me despertou atenção.
Depois de subir a rua Padre Antônio José dos Santos, rua que eu considero o coração do Brooklin - aonde tomo o melhor suco de abacaxi da cidade - eu reparei numa coisa simples, mas que me perturbou, de certa forma. A rua não é grande. A rua não é tão movimentada, nem permite alta velocidade. É uma rua pequena, uma "via de ligação", como diriam especialistas (ou viciados em leis de trânsito, como eu).
E parada do meu lado, ensopada da chuva, as costas meio curvadas se viam pela transparência da blusa branca, uma velinha. Carregava uma sacola com esforço que fazia parecer que seu braço se destroncaria do ombro. Me ofereci para carregar a sacola, e ela fez que não precisava, e agradeceu com um sorriso largo, mas que despencou imediatamente. A velha estava ensopada, e começou a tossir tosses horríveis. Parecia mesmo que ela cuspiria uma bola de pelo.
E os carros passavam, lentos, e aos poucos, mas passavam, enquanto aquela velinha esperava paciente o farol que não fechava, para poder atravessar finalmente.
É o lógico.
Porém, é o lógico para nós, que desviamos toda a nossa conduta moral e seguimos em cima da linha legal, que diz que os carros, enquanto o farol está verde, podem seguir caminho. E a velinha tomando chuva? Ela tem que esperar. A não ser que os condutores fizessem a gentileza de interromper o seu caminho confortavel por alguns segundos. Mas não acontece, e a velinha tem que esperar. Pode-se assistir essa imagem e vê-la como situação corriqueira. Mas eu não vi. Só consegui pensar em uma coisa.
Nós vivemos em um mundo que quer o fim das guerras, que quer o fim da fome, que faz campanha contra a Aids, contra a mizéria. Um mundo que implora por mobilizações.
O mesmo mundo que deixa uma velha esperar na chuva para não ter que atrasar o seu percurso em alguns segundos.
Não é questão legal, nem ética, moral, não é obrigação.
É questão de hipocrisia.

Você! Você pararia?

Você veio com os olhos cheios d'água, com desculpas angustiadas que eu fiz questão de acalmar. E com a testa nos meus ombros, você soluçou umas palavras poucas, que eu não ouvi e nem queria. Enxugando os olhos, colocou as mãos por minha face, e com a sobrancelha bragunçada, você sorriu de tranquilidade. Dái perguntou como estive esses dias todos, e me jurou que sofreu também, franzindo a testa, você fala com a boca pequena, encolhida, que eu mereci e que no fundo você fez muito bem. Mas é só nessa hora, que você confessa que não aguentava mais, que você passou a noite em claro, e que os filmes todos te faziam mal. Eu confesso também, que aqueles comerciais de tv aonde as pessoas felizes sorriam me davam uma pontada aguda no peito, mas que eu até achava bonitinho. Você se lembra de um específico, mas eu te calo com um sinal bruto das mãos, porque não quero mesmo falar disso, quero olhar a tua bochecha saliente úmida do teu choro.

pena que foi só um sonho

Você esta linda

Você esta linda
e ainda com um jeito que só você tem
de me fazer um bem que só você faz
e me dar uma paz que só você vai
acabar me matando

Você está linda
ainda com o cheiro que eu gosto
e aposto que é pra provocar
vem com o olhar que só você vai
acabar me matando

Você está linda
com seu jeitinho de me fazer sofrer
e ainda que eu sofra é sempre bem vinda
pode vir quando quiser me ver

Vem que eu te espero
você vem pra casa e brinda
a vida com você que eu quero
Você ainda está linda

A sinceridade supera uniformes

Agora que passou o tempo eleitoral, eu vou contar.
Eu nunca escondi a minha posição, meus contras e meus à favores, e só não contei a história antes para evitar encheção de saco. E também porque, sinceramente, tinha me esquecido.
Não quero discursar sobre minha opinião, não agora, que ja passou essa turbulenta fase democrática. Turbulência que, aliás, derrubou o avião da classe média paulistana (adoraria que todos pudessem ver a minha face de satisfação).
Acontece que todo dia eu vou até a estação de metrô São Joaquim, ali na avenida da Liberdade. Para falar a verdade, eu ia, agora estou finalmente aproveitando o meu repouso, o meu descanso, a minha vagabundagem. Hoje por exemplo, segunda feira, sete e quinze da noite, e vocês não imaginam como está gostoso ver o sol se por em moema, acompanhado da minha cervejinha. Ai que preguiça, Macunaíma.
Mas era outubro, e eu ainda estava envolvido na labuta diária, e desci, naquela manhã de outubro, na estação São Joaquim. Bem na porta, algumas senhoras devidamente uniformizadas entregavam panfletinhos, e na minha inevitável sonolência, estiquei os braços para apanhar um. Eu morro de pena de recusar esses panfletinhos. Mas os meus olhos foram rápidos, meus reflexos quase imediatos, e eu tive tempo de ler no avental azul da velhinha que me entregava o santinho: Serra 45.
Como que num impulso, digno do faroeste, eu recolhi a minha mão e dei um grito que não disse nada. Coitada, a velhinha se assustou, e eu me arrependi imediatamente (apesar de estar rindo por dentro, na minha maldade interior). Tratei de explicar, com simpatia, com paciência.
- Oh minha senhora, me desculpa, mas eu não vou querer não.
Ela ameaçou uma cara de indiferença, mas me bateu curiosidade, e eu tive tempo de perguntar:
- A senhora vota em quem?
Daí foi pega de surpresa, e ficou gaguejando a resposta:
- Eu... bem... ué... eu?... oras...!
- Vai votar no Serra?
A pele maltratada dava sinais de uma vida difícil, uma vida ralada, suada. Eu não tinha dúvidas, mas queria ouvir da boca dela. E ela gaguejou mais ainda:
- Eu?... veja bem... hãn... - Mas não respondia. Eu lancei direto e reto.
- Eu não vou! - Então ela respondeu na lata, e provou o que eu ja sabia, o que eu entendo, aprovo, o que eu tento explicar para meus queridos tucanos. Ela respondeu de boca cheia:
- Ah! Eu também não!

E eu desci sorrindo até a rua do Hsbc, que até hoje eu não sei o nome.

Para meus amigos do Tortula

Chorei, o choro de um filho caçula
Jogado às mesas do Tortula
Exposto aos gritos da avenida
E só assim eu tenho amparo
Caído aos pés da Santo Amaro
Em meio arranques de partida

Quanta vida
Se vive nesse vai e vem
Eu vou tomar a saideira
Parar um Terminal Bandeira
E embarcar nessa vida também.

Me leva, me envolve, me prende
Na tua irregularidade
Faz garoa da tempestade
São Paulo, o paulistano só te entende.

Sábado a noite. Nem tão a noite assim, na verdade, estávamos na casa da Laurinha, eu, ela e o André, meu irmão por opção. E estávamos envelhecendo.
Envelhecendo sim, porque, sábado a noite é dia de entornar algumas cervejas, voltar para casa de madrugada, usar umas drogas, ouvir som alto até o chato do vizinho chamar a polícia, transar com alguém que você não vai se lembrar no dia seguinte, ou tudo isso na mesma noite! Mas nós estávamos em casa, comendo carne crua, bebendo coca cola, e pior de tudo, estávamos jogando Stop.
Alguém se lembra de jogar stop, quando menor? Bom, se você não se lembra, esqueça toda aquela infância que você acha que teve, por que se você não jogou stop, infância você também não teve (seu caso se agrava caso você nunca tenha assistido Rei Leão).
Nesse caso, talvez nem estivéssemos envelhecendo, e sim rejuvenescendo. Se bem que, no processo de envelhecer, os adultos sempre tomam mais vinho, fumam menos cigarro, esquecem da maconha, e sim, voltam a jogas stop e andar de bicicleta. Coisa de velho.
Nem teria sido um acontecimento marcante para mim se tivéssemos nos restringido a jogar nosso bom e querido stop. Mas fazer qualquer coisa com o André passa a estar sem restrições, e a qualquer momento ele pode engatilhar e disparar para cima de você uma de suas barbaridades. Não que ele seja burro, de forma alguma, em sentido nenhum. Mas o cara confunde um pouco as coisas, e fala na lata, não perde muito tempo ensaiando para falar. E esse dia não foi exceção.
Animal com "n". Eu estava travado no animal com "n", e eu vi que a Laurinha também estava. Não foi difícil perceber, alias, porque da sua descompensada fúria competitiva transbordava uma angústia de não saber alguma palavra. De canto de olho, eu vi que ela buscava nas profundezas da sua memória algum animal com "n". Menos mal que ela também não soubesse. O andré demonstrava tranquilidade.
Foi quando ele disparou:
- Eu to em dúvida no animal com "n".
Eu não acreditei que ele sabia um!
- Se eu falar qual eu to pensando, vocês juram que não colocam?
Eu já tava era de saco cheio daquele jogo, odeio pressão para cima de mim. Eu jurei, a Laurinha relutou mas jurou também. E eis que veio a pergunta.
- Ninfeta é animal?

Um remorso me tomou conta. Um imensurável arrependimento de, em outra rodada do jogo, quando tive que escolher um animal com "a", ter optado pela anta.
Devia ter optado por "André".

O jornal me esqueceu

Dilma terá poder de fogo restrito para ampliar estatais.
Eleição legislativa nos EUA deve mudar rumos da política no país.
Fitipaldi acelera pelas ruas de São paulo.
Desvalorização do dolar.
Brasil vence porto rico no mundial de voley feminino.
Lula quer Mantega e Meirelles no próxio governo.

Mas o jornal esqueceu de avisar que eu estou sozinho.
Triste, disfarçadamente triste, e sozinho.